Archiv der Kategorie: Autobiographische Blätter – Erneute Annäherungen 2021

04 März

Leseprobe aus den autobiographischen Blättern

Lordum, der Archäologe seines eigenen Lebens.

Die Stille tut gut. Sie verbündet sich mit der des Alls. Sie umarmt alles und jeden. Auch ihn, Lordum.

Was für einen langen Weg ist er gegangen! Wie einsam und ängstlich war er doch zu Beginn und völlig sprachlos!

Da schlug ihm die Stille in seinem kleinen Dachzimmer in der Jägerstraße schon ziemlich auf den Magen. Und unterm Bett lauerten hämisch die Dämonen. Das Schöne der Stille war dem Kind längst abhanden gekommen.

Und wie still ist es nun um ihn geworden, als alter Mann: So vielen Menschen ist er begegnet, so viele hat er so lange unterrichtet, mit so vielen hat er so oft Theaterstücke eingeübt, so lange und so viele. Was ist daraus geworden, Was ist aus diesen Menschen geworden, was für Bilder und Erinnerungen tragen sie noch von ihm in sich?

Freunde? Nein, keine.

Gute Bekannte? Ja, einige.

Jetzt? Die traditionellen Begegnungsformen haben sich klamm heimlich verabschiedet: Wer schreibt denn heute noch Briefe? So viele hat er oft und gerne geschrieben. Ob die noch irgendwo herum liegen, vielleicht sogar noch einmal gelesen werden? Wohl kaum.

Im Briefkasten nur noch Werbung, die abonnierten Zeitungen und Rechnungen.

Seitenweise schwarz gerahmte Anzeigen. Namen, Zahlen, Orte. Stille. Zeichen für das lautlose Verschwinden der Gestorbenen. Da, wo sie eben noch waren, sind sie nicht mehr. Die Leere füllt sich wieder mit neuem Leben. Am Ende zunehmende Stille, am Anfang zunehmendes Geschrei.

Und sein blog? Den füllt er Woche für Woche mit neuen Texten. Ob die gelesen werden, weiß er nicht.

Aber endlich hat er die Zeit und die Ruhe, Geschichten, Romane und philosophische Texte zu schreiben. Endlich. In erster Linie für sich selbst, für sein Selbstgespräch, für seine Selbstvergewisserung. Lautlos. Geheimnisvoll werden sie im Innern nach oben gespült, mischen sich ein ohne Voranmeldung, pausenlos. Wunderbar.

Und viel Freude bereitet ihm das Erfinden von Geschichten für die Enkelkinder: Die erste Serie – ca. 250 Geschichten – schlummern in den Dateien. Die zweite Serie – im Moment ca. 120 Geschichten – gibt es nun auch als Audio-Dateien. Wer hätte das gedacht. Laura hat ihm beigebracht,

wie man das macht. So verschickt er nun jede Woche vier Geschichten an die vier größeren Enkelkinder. Die jüngeren – Carlotta, Clara, Zoe und Johanna – müssen erst noch zur Sprache finden, dann wird er auch für sie Geschichten erfinden. Phantastische Spaziergänge, vielfarbig und voller Wunder und Geheimnisse, Woche für Woche.

Die Sprache hat ihren Dienst getan, die Sprache kann gehen. Er hat sie schätzen gelernt, hat sie sich auf der Zunge zergehen lassen, hat mit ihr gespielt und sie am Ende aber auch durchschaut. Die phantastische Lügnerin, sie! Seit der homo sapiens sie erfunden hat, ist viel Zeit vergangen, vieles vergessen worden. Und die Sprache hat sich scheinbar sogar selbstständig gemacht. Sie ist ihm eine Wirklichkeit geworden, obwohl sie doch nur eine Vorstellung, eine Einbildung bleibt.

Hier in der Kommende lebt er wie in einem kleinen Dorf. Morgens gehen die jungen Leute zur Arbeit und die Kinder zur Schule, dann wird es still im Innenhof und im altehrwürdigen Park. Abends fällt aus vielen Fenstern Licht auf den Rasen. Man sieht sie wenig, die Menschen. Die Alten sterben nach und nach…Die Elstern, Eichelhäher, Eichhörnchen und Meisen fliegen lautlos zwischen alten Bäumen hin und her und der eine oder die andere kehrt bereits repariert aus der Kardiologie zurück, als wäre nichts gewesen.

Und alle eingebunden in ihre täglichen Rituale, Gewohnheiten und Glaubenssätze. Wie die Jesiden, die Kurden, die Mennoniten, Mormonen, Angelikanen, Katholiken, Protestanten, Moslems, Hindus, Buddhisten. Allen gemein das erbärmliche, patriarchalische Grundmuster, dem sich zu lange schon als Co die Frauen unterwerfen. Gewalt und Erniedrigung nehmen sie schweigend in ihren Familien hinter verschlossenen Türen hin wie die Abfolge von Tag und Nacht.

Standard ist der Begriff Melancholie. Aber er trifft es überhaupt nicht. Er transportiert lediglich ein kulturelles Erbe, das sich im Wiederholen des Begriffs gemütlich einrichtete. Etwas wehleidig. Als wären es Gesetze der Natur, dabei spiegelt die Melancholie lediglich die Glasur über der kulturellen Evolution wider, die darunter weiter unerlöst vor sich hin wabert.

Viel eher träfe es die Wendung: eine leise, wärmende Freude umgab ihn, nahm ihn an die Hand, er ließ sich gerne von ihre führen. Still. Langsam.

31 Dez.

Autobiographisches – Leseprobe zum Anfang seines Lebens

D e z e m b e r 2022 / J a n u a r 2023

In der lebendigen Sanduhr lautlosem Fließen

– fast vorzeitig ertrunken

I

Halbhoher Holzzaun schnürt den Garten ein, zwei Kirschbäume kümmert

es wenig, dass im Sand zu ihren Füßen ein kleiner Wicht sich wichtig tut.

Sind wohl erste Übungen im Mienenspiel, die er da probiert, noch ungelenk.

Ein Zitteraal wäre dagegen sicher ein König im kleinen Schauspielhaus des

hageren Papiertigers, der sich selbst beim Gesang der wohlwollenden Amsel

nicht wohl zu fühlen wagt. Dass seine kleinen Füßchen Schutz im warmen

weichen Sand zu finden suchen, merkt er nicht einmal, der stumme

Träumer, er. Für nichts weiß er die Namen, für nichts ist ihm das

blendende Flimmern gut, wenn doch nur die Stunden schneller gingen!

So hockt er – wie ein Zwerg-Indianer – grummelnd da und tut so,

als wäre all das so einfach und ganz klar. Man muss ihm nichts erklären,

er hört sowie so nicht zu. Auch wenn auf der Straße nebenan manchmal

Kinder lachen, macht er weiter sein gespieltes, ernstes Gesicht. Die Angst

hält ihn bei Laune und Angst haben tun alle andern sicher nicht.

27 Nov.

Leseprobe – Das Dekameron neu erzählt – 2022 Blatt # 68

Klipenias Tanz im blendenden Feuerkranz.

Zu glitzerndem Staub zerfallen altvertraute Muster. Abendluft erfrischt bei jedem Atemzug die jungen Leute. Traumwandlerisch nähern sie sich einander. Wer gibt da wem die zitternde Hand? Was für ein Beben geht da durch die schwankenden Leiber? Als wären noch Reste des Abendsonnenlichts im Rundtempel der Eos schwebend geblieben. Die Augen helfen ihnen sich zu wundern. Eine Tänzerin mittendrin. Nackte Arme greifen in einen endlosen Sternenhimmel. Fingerspitzen winken dem Dunkel entgegen. Und der rotgewandete Körper windet sich wohlig inmitten des Runds. Es ist wohl Klipenia, die große Zauberin. Lordum spürt Neifiles Atem an seiner Schulter. Lächelt die Tänzerin ihnen entgegen? Als sie langsam zu Boden sinken, empfangen weiche Kissen sie. Er hört, wie Lukimeeló nicht weit von ihnen entfernt, leise kichert. Lordum kann im Augenwinkel sehen, wie sie winkt. Wem zu?

Jetzt spürt er Neifiles Hand an seinem Hals. Ihr Streicheln bringt ihn um seinen Verstand. Gerne legt er ihn zur Seite. Alles, was gilt, ist jetzt in seinem Blick. Kleiderlos bald wärmen sie sich gern mit sich. Seine Zunge tanzt längst an einem samten weichen Ort. Oder bildet er sich das nur ein? Weil der stumme Tanz der schönen Zauberin ihm hilft, gemächlich aus der Zeit zu fallen. Langsam stürzend tief hinab, baden sie jetzt beide im Verschwenden. Ihr lockendes Lachen verbindet zumal, ein ferner Seufzer streicht fast lautlos an ihnen vorbei. Wer war es denn? Oder sind sie es selbst, die ihren eigenen Tönen neu begegnen. Wie sie weich aus ihnen strömen, als wären es wärmende Wasserfälle des Glücks, der Lebensfreude.

Ob da gerade nicht sogar die Nachtigall noch einmal singt? Ist es ihr Wunsch, ist es wahr? Da ist keiner mehr in diesem Augenblick, der sich nicht dem Tanz Klipenias ganz hinzugeben wünscht. Keiner.

Freundlich deckt die Dunkelheit ihren schützenden Schleier über sie alle hin. Schamlos sinken sie in feinen Schlaf. Für einen beglückenden Augenblick nur. Ihnen aber scheint er erquickend lange zu dauern. Denn wenn sie dann wieder die so wohltuend müden Augen öffnen, nach und nach, ist die Wärme ihrer Körper ihnen ein wunderbares Kleid. Kostbar schimmernd in der allmählich mondhellen Nacht.

Und als Lordum nun Neifile neben sich wiedererkennt, sieht er noch gerade, wie die Göttin aus dem Tempelrund tritt, ihm zuzuwinken scheint und schon verschwunden ist.